PROMETEO Y 2001 ODISEA DEL ESPACIO, O LA MUERTE DEL HOMBRE VIEJO

        Prometeo es una película que recibió muchas críticas malas, a pesar de eso, es una película que intentó responder muchos de los interrogantes de la ciencia ficción de 30 años atràs.
        La gran película de Ciencia ficción de todos los tiempos ha sido 2001 Odisea del espacio, creo que  dejó muchos interrogantes sin respuesta y abrió el camino para intentar responderlas a través de estos años. Prometeo tiene un vuelco muy interesante en su trama, se trata del momento en que los astronautas no encuentran respuestas, si no más preguntas, parecía que habían encontrado el origen de la raza humana, una raza alienígena- humanoide, que pensaban como hacedores de los hombres, pero se encontraron con una suerte de guardianes que venían a causar nuestra destrucción.
      Por ser un experimento fallido, tenían la misión de destruirnos, pero ellos no nos hicieron, es ahí en donde se abre una dimensión espiritual, pareciera que lo que nos hizo no es de este universo, alcanzarlo parece sólo posible para un ser espiritual.
      Es allí en donde aparece el hombre viejo, un personaje de las dos películas, en Prometeo es el que busca la inmortalidad de la carne, rechazando cualquier componente espiritual, es el viejo que financia toda la misión, presten gran atención al cuarto en el que el

viejo se despierta, muy similar al cuarto en donde el hombre viejo de Odisea se encuentra con el monolíto, para renacer en la escena final.
     En Prometeo el hombre viejo también muere y no ve otro mundo espiritual, es la doctora la única sobreviviente, la que tiene una creencia en un mundo espiritual, parte en una nave hacia otro destino junto al autómata, el robot que parecía tener màs sentimientos que los humanos y que se maravilla por la capacidad de superviviencia de la doctora y de su fé en otra realidad, que a él le es imposible vislumbrar.
    El Hombre viejo de kubrick, por fin llegó al final de su viaje no podía ver màs allá de la materia, pero su desaparición dió vida al hombre nuevo, el bebé que se gesta fuera del útero de la madre en medio del espacio. En la bitácora final del prometeo, la Doctora dice que no vayan hasta donde ella fue, que sólo hallaràn muerte y muerte es lo que ella está dejando atràs, entonces vive después de la muerte, a donde va, ella, ni nadie lo sabe.
    Las grandes respuestas a nuestras grandes preguntas, parecen estar en nosotros mismos, en nuestro interior, seres de otros mundos y viajes interplanetarios, no pueden respondernos, sabemos muy poco de nosotros mismos, el gran viaje de los próximos años es hacia nuestro interior, es para el hombre nuevo de odisea, no hace falta recorrer el Universo, ya estamos acá, ya somos el universo, si sabemos màs de nosotros sabremos màs de él.

nadie me espera
nadie puede verme
nadie me recuerda, sólo
en las tardes, alguien dice mi nombre
es una mujer antigua que ha ido
gastando el tiempo
su cara está surcada
es como un mapa manuscrito

no soy un minotauro, pero
tengo mi laberinto,
nadie puede encontrar mi cuerpo
y el olvido es mi refugio.

El camino que lleva a mi encuentro
està olvidado, pero a veces alguien lo recorre
y en los rostros de los jóvenes
vislumbro una emoción,
pero es una ilusión
yo ya no puedo sentir nada.

A veces los contemplo por horas,
el tiempo me ha hecho paciente,
he comprendido que tarde o temprano
a cada uno le suceden todas las cosas posibles

Nadie me acompaña
pero veo que todos estamos solos
Nadie puede amar a nadie
porque nadie es real

Nadie me recuerda
Nadie me espera
Nadie me ayuda
Nadie puede sacarme
de este pozo
lleno de algo blando
como ectoplasma

Nadie me nombra,
sólo a veces en las tardes silenciosas
en una vieja casa de campo
una mujer dice mi nombre
Està ajada, los años
han ido borrando su cara.

Nadie sabe donde està mi cuerpo
Sòlo un perro que me visita
cuando muere la tarde.

No soy un minotauro,
pero tengo mi laberinto
Nadie lo recorre,
sólo el olvido lo hace
cuando cae la lluvía del otoño
y las horas son muertas al nacer

Nadie puede verme, pero yo
lo hago, los contemplo en silencio
el tiempo me ha hecho paciente
a veces en los rostros jóvenes
vislumbro una emoción,
pero es una ilusión,
yo ya no puedo sentir nada.

La Casa està vacía
nadie la visita, adentro hay viento
que corre abrazando las cosas de la cocina
el olvido es frìo
y el sol no me alcanza.

límites
llego hasta ese lugar
no se que pasa
hay un reja
un campo magnéntico

como vuelo en mi sueño
paso del otro lado
bailan figuras
en fuegos blancos
son como de algodón
son de algo que
al principio era blando y
ahora es duro
algo que no se puede atravesar

entonces caminamos por la calle
y los dos tenemos que llegar
temprano a casa porque va a llover
la ciudad es vieja
y pasamos por esa farmacia
con un águila enorme arriba de la puerta

solo puedo volver en sueños a esos lugares
que diferencia hay, si no siento nada
o siento todo, mi piel está invertida
siento dolor al caminar por la calle
mejor no soñar

Muriò el poeta lejos de su hogar

            Se cumplen años de la muerte de Luca prodàn, no se cuantos y eso es lo que menos me interesa,  pero siempre para esta fecha, me surgen las ganas de escucharlo. En vida si lo escuchè, lo hacìa por la radio de mi viejo, habìa algo que me gustaba, porque para mì (un nene de 8 años) la sencilla manera de definirlo era simple, era nuevo y era viejo, era como si siempre lo hubiera escuchado. Recuerdo que mi viejo me pidiò que le cantara los viejos vinagres porque alguien en la fàbrica lo habìa desafiado a cantarla completa.
            Ahora entiendo que mi facinaciòn por Luca pasaba por el hecho que era una especie de chico grande y yo era un niño, era como una suerte de clown para mì. No recuerdo haber sabido de su muerte cuando era chico, la noticia debe haber pasado cerca mìo, pero por suerte no recalè en ella, la muerte no existe para un niño . Un año màs tarde empece a comprender uno de los significados de la muerte cuando mi viejo falleciò. Luca quedo olvidado, llegò el mundial 90 y no podìamos dejar de mirar a Diego,no habìa lugar      para ningùn otro ìdolo, pero estoy seguro que el recuerdo de sus canciones lo ligò al recuerdo de mi viejo.
         Hasta que en la adolescencia, en una excursiòn a còrdoba, empecè a escuchar las gaitas de crua - chan, el obnibùs serpenteba los caminos de las sierras, daba saltos y las voz de Luca sonaba, alguien me dijo que era sumo, y como no , una parte del espìritu de Luca vivìa en las Sierras. Los noventa trajeron el resurgimiento del rock nacional y los viejos discos de Sumo se convirtieron en compacts, pero debo confesar que el ùnico Cd que tengo es el de Grandes èxitos y la recopilaciòn de Clarìn. Un amigo me grabò todos los otros en cassettes, a fin de año me habìa rapado la cabeza.
         Ese corte loco, casi me cuesta la estadìa en mi casa. Mi fascinaciòn por Luca era total, pero màs allà de sus canciones, su actitud era demoledora, gracias a èl comprendì que habìa un sistema de usos y costumbres y que yo querìa estar afuera, esa es la razòn de ser roto y desprolijo, los prolijos siempre me olieron mal, es como que yo estaba esperando el momento que siempre llega, el momento en que te cagan.
       De los disfraces que habìa para conseguir minas, yo elegì sin dudas ese, el de reventado, aunque Luca despuès lo negò en una entrevista, yo lo amaba porque era un borracho reventado y encima era culto, no era
ningùn boludo, pero se cagaba en toda la careteada de la gente, careteada que despuès empecè a conocer de mis pares, creo que esa fue la revelaciòn màs dolorosa.
       Luca para mì es una actitud, ningùn rockero representaba eso. A los 17 fui a ver a Divididos, por ver a algunos sumo, el disco no era feo, pero Luca es luca y no estaba ahì, aunque tocaron temas de Sumo, no era  como en el viaje en la Sierras. Luca es todavìa para mí una bandera, es un tipo de mucha plata que prefiriò su sueño al confort de una vida en donde nunca pasa nada, viviò solo 34 años y parecìa que habìan sido por lo menos 50.
      Hoy no existe el rock y tendrìa que existir, serìa una posibilidad de impulsar a los hombres a quebrar este sistema de vida, esta forma de vivir que nos quieren imponer, consumiendo hasta la muerte, pero me dan todavìa un poco de esperanza,  esas pintadas que hoy dicen Luca vive, creo que vive el hèroe, la esperanza de que podemos vivir sin ser clones.
     Cae la lluvìa y me invade la mejor hora del dìa, ya es el crepusculo, por las sierras  andarà Luca buscando alguna perdiz para comer, ya pronto serà la hora del fuego, pasame un mate con ginebra Pelado, seguì iluminando el cielo.